Puro conhaque

Este blog ainda está ativo, minha criatividade é que foi pro beleléu. Mas logo logo voltará. Ela faz isso às vezes. Nada que umas boas doses de pinga da boa não resolva, qualquer madrugada dessas. Ou umas doses de conhaque num bar barato de um centro urbano qualquer.
A podridão das cidades sempre me emociona, no bom e no mau sentido.
Sendo assim, deixo um boleto inacabado que fiz ano passado. Quando ele ficar pronto e for musicado, por mim ou por um de meus parceiros, deverá se tornar um grande sucesso dos puteiros das cidades brasileiras - quem sabe até um sucesso dos puteiros de todo o mundo.
Será sempre tocado às madrugadas, quando os desiludidos amorosos, os traídos, os trocados, os abandonados e todos aqueles feridos profundamente no coração estiverem prestes a dormir em cima da mesa do bar, para desespero do garçom que está louco pra ir pra casa!

Puro conhaque

Garçom me traga um copo de puro conhaque

E um cinzeiro de cristal, pois quero fumar

Não deixe em nem um momento meu copo vazio

Não deixe em nenhum momento meu cigarro apagar

Eu quero que na tua vitrola só toques boleros

Canções que lembrem o amor que a vida não me deu

Eu quero beber em soluços todo meu lamento

E quando a Aurora começar a surgir no firmamento

Saberei que minha noite acaba sempre em vão

Eu quero a dose mais pura do álcool menos nobre

Dançar com a moça mais vulgar de todo salão

E se o dia raiar e o primeiro raio de sol fulgir

Saberei que de noite em noite, de bar em bar

Saberei que de copo em copo, de dor em dor

Deixo minha vida solitária seu rumo seguir

Tô meio sumido, mas retorno em breve!

Qualquer coisa

Qualquer coisa que se sinta

Fome

Qualquer coisa que se tenha

Raiva

Qualquer coisa que se queira

Vida

Qualquer coisa é qualquer coisa

Tida

A liberdade é qualquer coisa

- Querida

- Conquistada

- Na luta

- Na marra

- Na lida!

Manhã qualquer.

E a cidade continua acordada nesta manhã ensolarada.

Os automóveis tomam suas artérias.

Os engarrafamentos são como pulsões nervosas que mostram que todos estão vivos.

“O pulso ainda pulsa”.

O vendo ainda sopra em algum lugar.

Na rua, em meio a coisas animadas e inanimadas, mendigos dormem tranqüilos, se espreguiçando da noite recém acabada.

Na padaria o pão deve estar quentinho.

No ponto de ônibus as pessoas se amontoam.

Naquela arvore da avenida, na praça, os pássaros já fizeram algumas revoadas coordenadas e pirotécnicas. Pareciam fogos de artifício no nascer do dia.

Muitas coisas aconteciam naquela manha na cidade e no mundo:

Maria largou o mestrado. Encheu o saco de ter que bajular professor doutor, catedráticos que só pensam no seu umbigo!

Roberto continuou fazendo exatamente o que sempre fez a vida toda. Trambalhar e trabalhar e trabalhar e trabalhar na padaria da esquina, onde fazia pão. Acordava todos os dias às 4 da manhã e o salário no final do mês quase não dava pra comprar o gás de cozinha.

Marlene continuou velha até que morreu um dia, enquanto dormia. Amanheceu morta enquanto os pássaros faziam revoada.

Antônio largou o emprego e abriu um bar no Marajó. Casou com uma italiana que fazia turismo. Depois de alguns meses foram embora pra Itália, de onde me mandam cartões postais muito bonitos, de vez em quando. Soube recentemente que o seu primeiro filho nasceu!

Aquele garoto de que não lembro o nome reapareceu no bairro da periferia. Estava de bicicleta na esquina quando eu chegava em casa um dia desses. Magro, sorriu pra mim e me disse “fala vei, qual é a sua já?!”. Pediu um trocado como de costume. Neguei inicialmente, mas como não o via há meses resolvi lhe dar um real.

Às vezes sinto que um dia ele vai desaparecer e não vai ressurgir mais...

Meio querendo me assustar, manter a fama de mau que perdera na comunidade, ainda me disse, quando o perguntei por onde tinha andado: “Pô, eu tava puxando cadeia de novo tio! Mas tá tudo de boa agora!”. Eu falei: “te cuida meu!”. E fui embora pra casa.

E a manhã seguia, até que o dia foi passado, e quando percebemos, todos nós, cada um no seu canto, já era noite!

Não durmo mais de dia,

nem de noite,

nem de madrugada.

Não cultivo o hábito de sossegar!

Só fico com a boca aberta

e as pálpebras escancaradas

– inerte! – vendo o tempo passar!

(A partir de Leminski)

Quando acabar essa minha adolescência

eu vou ser velho, gordo, pobre

e sem paciência...

Exotizar no cu dos outros é refresco!!

Desde pelo menos o século XV ou XVI, mas possivelmente antes disso, o povo é recorrentemente “(re-)descoberto” pelos intelectuais, pelos artistas, cientistas, etc. Os antiquários descobriram o povo; os folcloristas, os músicos, os antropólogos etnografaram o popular; os revolucionários os elegeu, os salvou, foram salvos por ele; a direita o catalogou, catalogou a canalha, as turbas, em seus motins (sempre pra controlar, oprimir); os literatos, os fotógrafos, os cineastas, as vanguardas, etc., etc. Nada contra, tudo é muito diverso inclusive, os motivos, as ideologias, as estéticas, tudo é muito diverso pra haver uma opinião única sobre o fenômeno, etc., etc. Mas fico a me perguntar como seria, por exemplo, os pobres, o povo, os exóticos etnografando, fotografando, filmando, folclorizando, exotizando os ricos, os intelectuais, os artistas. Fico imaginando um estudo de campo dentro da sala dos catedráticos, ou fotografias, filmes sobre os modos de vida burgueses. Fico imaginando como seria engraçado, curioso, exótico isso! Sei lá!

Para quebranto, reza forte com Arruda ou Vassourinha

Para virose, caipirinha!

o mundo é maior dentro das coisas

o mundo é maior quando tem casca

o mundo é maior se tem pelinhos

o mundo é melhor se tem espelhinhos

e é melhor se tem brilhos

o mundo é maior se tem redemoininhos

bem pequenininhos

do tamanho de um botão

o mundo é bem melhor quando a osguinha caminha tranquila na parede branca...

o mundo é melhor só de vez em quando

mas tudo isso não passa

de um monte de reflexão sobre um bocado de coisa nenhuma...

coisa nenhuma coisa

nenhuma

Morrer de infinito

Tenho medo de morrer de rio

Como se o rio fosse minhas veias

E o meu sangue transbordasse

Tenho medo de morrer de ar

Como se meu pulmão fosse o céu inteiro

E dentro de mim, eternamente, tempestadiasse

Tenho medo de morrer de terra

E ficar crucificado no chão

Como se eu fosse uma pequena bactéria

Incrustada num frio pedaço de carvão

Só não tenho medo de morrer de infinito

Pois mesmo que expurgue um estrondoso grito

Das profundezas quase incólumes de meu pulmão,

A vida-morte pulsaria eternamente

E minha voz plasmada no absoluto

Tornar-se-ia parte da própria imensidão